Un sans-abri handicapé a donné son fauteuil roulant à un petit garçon pauvre qui ne pouvait pas marcher

— 5 ans plus tard, l’enfant est revenu pour lui rendre sa générosité

On m’appelait « le flûtiste » sur la place du centre-ville. J’avais 60 ans, une vieille flûte, une santé fragile, et je vivais dans le sous-sol d’une maison abandonnée. Cela faisait plus de quinze ans que je vivais dans la rue. Mon fauteuil roulant était tout ce que j’avais de précieux — un cadeau offert par mes collègues le jour où j’ai dû quitter mon travail à cause d’une maladie chronique.

Je travaillais dans une usine quand les douleurs ont commencé. Je pensais que c’était l’âge. Mais un jour, le médecin a été clair :

— « C’est une maladie dégénérative. Il n’y a pas de remède. Et avec votre travail, cela va empirer. »

J’ai supplié mon patron de me changer de poste, mais il m’a refusé :

— « Tu es un bon ouvrier, mais sans diplôme, c’est impossible. »

Le jour de mon départ, mes collègues m’ont offert un fauteuil roulant. Depuis, je jouais de la flûte tous les jours pour survivre.

Un après-midi, alors que je jouais un air doux, une femme fatiguée s’est approchée, portant un garçon d’environ huit ans. Le regard du garçon s’est illuminé en entendant la musique.

— « Maman, s’il te plaît, on peut rester un peu ? Je n’ai jamais entendu une si belle musique. »

— « Encore quelques minutes, Tommy. On doit aller à ton rendez-vous. »

En l’écoutant, j’ai compris. Elle portait son fils partout car il ne pouvait pas marcher. Elle n’avait pas les moyens d’acheter un fauteuil ou des béquilles.

J’ai pensé à mon dernier jour de travail, à ce que mes collègues m’avaient offert. Je savais ce que je devais faire.

Je me suis levé lentement, malgré la douleur dans mes hanches et mon dos, et j’ai forcé un sourire.

— « Prenez mon fauteuil, » ai-je dit. « Je n’en ai pas vraiment besoin. Ce n’est qu’un accessoire. Mais pour vous, il peut changer la vie. »

— « Nous ne pouvons pas accepter… » murmura la mère.

— « S’il vous plaît. Ce serait un honneur. La musique n’est pas le seul cadeau que je peux offrir. »

Les yeux de Tommy brillaient.

— « Vraiment, monsieur ? »

— « Ton sourire est déjà un grand merci, » lui ai-je répondu, en le voyant s’amuser avec les roues du fauteuil.

Cinq ans plus tard…

Alors que je jouais une vieille mélodie, une ombre tomba sur ma boîte de dons. Je levai les yeux et vis un adolescent bien habillé, tenant un long paquet dans ses bras.

— « Bonjour, monsieur, » dit-il avec un sourire familier. « Vous vous souvenez de moi ? »

Il s’assit à côté de moi et raconta :

— « Quelques mois après que vous nous ayez donné le fauteuil, on a appris qu’un parent lointain m’avait laissé un héritage. Grâce à ça, on a pu payer les soins. En fait, ma maladie était soignable. »

— « Et ta mère ? »

— « Elle a ouvert son propre service traiteur. Elle a toujours aimé cuisiner, mais elle n’avait jamais la force. Maintenant, elle réalise son rêve. »

Il me tendit alors le paquet.

Je l’ouvris lentement. C’était un étui à flûte neuf, élégant. Sur le dessus, une lettre manuscrite :

« PAIEMENT POUR LA DOULEUR QUE VOUS AVEZ ENDURÉE TOUTES CES ANNÉES À CAUSE DE VOTRE GÉNÉROSITÉ. Merci de nous avoir montré que les miracles existent encore. »

Je restai longtemps assis, le mot dans les mains, repensant à chaque pas douloureux que j’avais fait depuis que j’avais donné mon fauteuil.

Mais je me souvenais aussi du sourire de Tommy, des larmes de sa mère… et de leurs vies transformées.

— « Un seul acte de bonté, » murmurai-je en regardant le jour décliner. « C’est tout ce qu’il faut pour déclencher une réaction en chaîne. »