Je suis allé chercher ma femme et nos jumelles nouveau-nées à l’hôpital… mais je n’ai trouvé que les bébés et une note

Ce matin-là, j’étais fou de joie. Je souriais sans arrêt. Enfin, j’allais ramener mes filles à la maison !

J’ai salué les infirmières à l’accueil en me précipitant vers la chambre de Suzie. Mais en ouvrant la porte… je me suis figé.

Mes filles dormaient paisiblement dans leurs berceaux. Mais Suzie n’était plus là.

Je me suis dit qu’elle avait peut-être juste pris l’air. Puis j’ai vu la note. Mes mains tremblaient quand je l’ai ouverte.

« Adieu. Prends soin d’elles. Demande à ta mère pourquoi elle m’a fait ça. »

Une infirmière est entrée avec un dossier à la main.

— Bonjour monsieur, voici les papiers de sortie…

— Où est ma femme ? — ai-je coupé, paniqué.

Elle a hésité.

— Elle est partie ce matin… Elle a dit que vous étiez au courant.

— Non ! — ai-je crié. — Elle a dit autre chose ? Elle semblait énervée ?

— Elle avait l’air calme. Un peu distante… Tu ne le savais vraiment pas ?

Je suis sorti de l’hôpital dans un état second, avec mes filles dans les bras. Suzie avait disparu. Ma femme, la femme que j’aimais, était partie, sans avertissement, me laissant deux bébés et une phrase pleine de douleur.

Quand je suis arrivé chez moi, ma mère, Mandy, m’attendait sur le perron avec un plat.

Son sourire s’est effacé en voyant mon visage.

— Qu’est-ce qui se passe ? — a-t-elle demandé.

Je lui ai tendu la note.

— Voilà ce qui se passe ! Qu’est-ce que tu as fait à Suzie ?

— Je ne sais pas de quoi tu parles — a-t-elle répondu, troublée. — Elle a toujours été… sensible.

— Ne me mens pas ! Tu ne l’as jamais acceptée. Tu l’as toujours critiquée.

— J’ai juste essayé de t’aider ! — dit-elle en larmes.

Cette nuit-là, en repensant à tous les repas de famille, je me suis rappelé ces petites remarques blessantes que ma mère faisait à Suzie. Elle souriait, mais maintenant je comprenais combien cela avait pu la blesser.

Puis j’ai trouvé une lettre, écrite par ma mère à Suzie.

« Tu ne seras jamais assez bien pour mon fils. Tu l’as piégé avec cette grossesse, mais je ne suis pas dupe. Si tu tiens à eux, pars avant de détruire leur vie. »

Il était presque minuit, mais je suis allé tambouriner à la porte de la chambre d’amis.

— Comment as-tu pu faire ça ?

— Je voulais juste te protéger… Elle n’était pas faite pour toi…

— C’est la mère de mes enfants ! Tu ne décides pas qui est assez bien. Tu dois partir. Ce soir.

— Tu ne penses pas ce que tu dis…

— Je le pense. Fais tes valises. Pars.

Les semaines suivantes ont été très dures.

Un après-midi, alors que Callie et Jessica dormaient, j’ai reçu un message d’un numéro inconnu. C’était une photo de Suzie à l’hôpital, tenant les jumelles. Elle semblait fatiguée, mais sereine. Sous l’image, il y avait ce message :

« J’aimerais être la mère qu’elles méritent. J’espère que tu pourras me pardonner. »

J’ai appelé immédiatement. Le numéro était hors service.

Ce soir-là, on a frappé à la porte.

C’était elle. Suzie.

Elle tenait un petit sac, les larmes aux yeux.

— Je suis désolée — a-t-elle dit, en sanglotant.

Elle avait fui, dépassée par la douleur, le doute, et la pression. La thérapie l’avait aidée à se reconstruire, lentement.

— Je ne voulais pas partir.

— Mais je ne savais pas comment rester.

Je lui ai pris la main.

— On va y arriver. Ensemble.

Et c’est ce qu’on a fait. Ce n’était pas facile. Guérir ne l’est jamais. Mais l’amour nous a montré le chemin.