La salle de soins palliatifs respirait entre des bips doux et une lumière jaunâtre.
Alden Pierce, 82 ans, reposait contre des oreillers, le visage affiné par des mois de traitement… et par toute une vie d’amour.

Le médecin avait déjà été honnête : les métastases étaient bien trop avancées, et les options, bien trop limitées.
Mais ce qui effrayait Alden, ce n’était pas le départ — c’était l’adieu.
Surtout l’adieu à une petite raison à quatre pattes qui lui donnait encore envie de rester.

Chaque après-midi, il tournait le visage vers la fenêtre, observant un morceau de ciel.

— Ritchie… murmura-t-il, presque sans voix. — Où es-tu, mon vieil ami ?

Quand l’infirmière Elena entra pour changer la perfusion, sa main — légère comme du papier, mais ferme — saisit la sienne.

— S’il vous plaît… laissez-moi voir Ritchie.
Il m’attend à la maison.
Je ne peux pas partir sans lui dire adieu.

L’hôpital n’autorisait pas les animaux dans cette aile — règles, protocoles, sols stérilisés.
Mais cette demande resta suspendue dans l’air comme une prière impossible à refuser.

Elena parla à la superviseuse.
La superviseuse consulta le médecin.
Le médecin soupira et dit simplement :

— Si c’est son dernier souhait… amenez le chien. Nous trouverons une solution.

Deux heures plus tard, un petit remue-ménage résonna dans le couloir :
griffes frappant le sol, laisse usée, aboiement timide.

C’était Ritchie — maigre, le pelage tacheté de gris, mais avec le même regard qu’autrefois : une loyauté pure.

Quand Elena ouvrit la porte, le chien courut directement jusqu’au lit, monta avec précaution, et se blottit contre la poitrine de son maître — exactement comme il le faisait chaque soir sur le canapé du salon.

Alden laissa échapper un rire tremblant, semblable à un rayon de soleil qui entre par la fenêtre.

— Pardonne-moi, mon garçon… de ne pas avoir été plus présent.
Merci pour chaque jour.

Ritchie répondit par un son grave, entre un aboiement et un soupir, qui disait tout ce que les mots ne pouvaient pas :

— Je ne t’ai jamais quitté.

L’après-midi devint crépuscule.
Elena jeta un œil et les vit — visage contre visage, respirant ensemble, endormis en paix.
Elle referma la porte tout doucement.

Quelques heures plus tard, déjà dans la nuit, elle revint avec une nouvelle perfusion.
Elle tourna la poignée, ouvrit la porte…

Et le dossier médical lui glissa des mains.

CE QUE L’INFIRMIÈRE A VU

Ritchie était couché dans la même position — la tête posée sur la poitrine de son maître.

Mais Alden…

Alden ne respirait plus.

Le moniteur cardiaque affichait une ligne continue, silencieuse.
Son expression était sereine, presque souriante, une main reposant sur le dos du chien.

Et alors Elena remarqua quelque chose qui lui remplit les yeux de larmes :

Ritchie ne respirait plus non plus.

Son petit corps reposait calmement, encore tiède, mais immobile — comme s’il avait choisi de suivre son maître pour qu’aucun des deux ne parte seul.

La superviseuse entra en courant, le médecin juste derrière, mais tous deux s’arrêtèrent net.
Impossible de ne pas sentir qu’ils étaient témoins de quelque chose de sacré.

Deux amis.
Deux âmes.
Un dernier étreinte.

Et un adieu si complet qu’il ne faisait presque pas mal.

Dans la note finale du dossier, le médecin écrivit simplement :

« Décès par causes naturelles.
Le patient est décédé accompagné.
Il n’était pas seul. »

Et personne ne contesta ces mots.

Parce que tous savaient la vérité :

Alden est parti… au moment exact où il a senti que son meilleur ami était venu le guider.
Et Ritchie l’a simplement suivi — comme toujours.