Trente ans et encore sous l’aile de sa mère : une menace pour notre famille.

Mon mari approche de la trentaine… et il vit toujours sous l’aile protectrice de sa mère. Et cela est en train de détruire notre famille.

Quand j’ai épousé Javier, nous n’avions ni appartement à nous ni les moyens d’en louer un. Ses parents, aisés, vivaient dans un grand penthouse à Valence et nous ont proposé d’habiter chez eux temporairement. À ce moment-là, cela m’a semblé raisonnable : sa mère avait toujours été aimable, et la relation avec son père était cordiale.

Puis notre fille, Lucía, est née. Et tout a commencé à se dégrader. Lentement. Sans éclats. Comme un poison discret. Aujourd’hui, je le comprends : vivre avec les parents de son mari n’est pas une aide, c’est un piège. Surtout lorsque ce mari est un « petit garçon gâté » de presque trente ans, incapable de trouver ses chaussettes sans que sa mère les lui montre.

Javier est chirurgien. Il travaille de nuit, fait des gardes interminables. Je respecte cela. Mais ce qui m’étouffe, c’est son indifférence envers Lucía. Il ne passe pas de temps avec elle. Pas même les dimanches. Il préfère s’enfermer dans son bureau, consulter son téléphone ou inventer des occupations plutôt que de la bercer, jouer avec elle ou lui donner le biberon.

Quand je lui demande quelque chose de simple — acheter du lait, s’occuper de la petite pendant que je prends une douche — il se tourne vers sa mère : — Maman, tu peux le faire, s’il te plaît ?

Et elle, comme si c’était son devoir sacré, accourt : — Bien sûr, mon chéri, repose-toi, tu dois être épuisé après l’hôpital…

Lui est fatigué. Moi, apparemment, je ne le suis pas. Pourtant, c’est moi qui me lève chaque nuit quand Lucía pleure, qui la nourris, la promène, fais la lessive, la cuisine, le ménage. Et lui ne l’entend même pas. Il dort dans une autre chambre. Parce que « le bruit le dérange ». Et lorsqu’il grogne sans ouvrir les yeux : — Fais-la taire, bon sang ! — je me mords les lèvres pour ne pas hurler.

Je me tais. Pour ma fille. Parce que je n’ai plus la force de me battre.

Le pire, ce n’est pas sa passivité. C’est la manière dont sa mère excuse tout. Pour elle, Javier est un saint : un père modèle, un mari dévoué. « Il travaille tellement ! Tu dois le comprendre ! » Et moi ? Rien. Comme si je n’étais que la nourrice de sa petite-fille.

J’ai essayé de lui parler, de raisonner : — María Dolores, si vous ne répondiez pas à chacun de ses caprices, il apprendrait à être responsable.

— Quelles absurdités tu dis ! — a-t-elle répliqué, offensée — C’est un homme en or ! Tu ne sais pas l’apprécier.

Je l’ai regardée… et je n’ai pas reconnu la femme que j’admirais autrefois. Maintenant, je vois une mère qui refuse de lâcher prise, empêchant son fils de grandir.

Et lui ne change pas. Pourquoi le ferait-il ? Maman s’occupe de tout. Et moi, je supporte.

Je suis convaincue que si nous avions vécu seuls dès le début, les choses auraient été différentes. Même dans un petit studio. Sans aide, mais avec sincérité. On aurait partagé les tâches, appris ensemble. Il aurait compris qu’être une famille, c’est bien plus que ramener un salaire. Mais aujourd’hui… il ne comprend même pas mon mal-être.

Je me sens invisible dans cette maison. Comme une étrangère, une aide à domicile. Eux sont la vraie famille : mère et fils. Et Lucía ? Une poupée.

Je ne veux plus de cette vie. Je n’en peux plus. Je suis lasse de le voir fuir sa propre fille. Lasse que ma belle-mère prenne ma place. De me dissoudre sans que personne ne s’en rende compte.

La seule solution, c’est de partir. Louer un appartement, même minuscule. Même si c’est difficile. Ce sera l’occasion de former une équipe, pas un duo mère-fils… et son ombre.

Il ne reste qu’à franchir le pas. Lui dire : « On s’en va. » Et observer sa réaction. S’il choisit sa mère, je saurai qu’il n’a jamais été prêt à être ni père, ni mari.

Moi… je suis prête à me battre. Pour moi. Pour Lucía. Pour une vie vraie, sans mensonges ni « aides » qui étouffent. Et je le ferai. Très bientôt.