La rencontre avec son ex-femme l’a littéralement rendu vert de jalousie.

Santiago rencontra son ex-femme, et de jalousie, ses joues devinrent littéralement vertes.
Il claqua violemment la porte du réfrigérateur, faisant trembler tout ce qu’il contenait sous l’impact.
Un des aimants sur la porte se détacha avec un bruit métallique et tomba au sol.

Lucía se tenait devant lui, pâle, les poings serrés.
— Tu te sens mieux ? — souffla-t-elle en relevant le menton.
— J’en ai assez de toi — dit Santiago, s’efforçant de rester calme. — Quelle vie est-ce que c’est ? Sans joie, sans avenir.
— Alors c’est encore ma faute ? — répondit Lucía avec un sourire amer. — Bien sûr, tout n’est pas comme dans tes rêves.

Santiago voulut répondre quelque chose, mais il se contenta d’agiter la main.
Il ouvrit une bouteille d’eau minérale, en but une gorgée, puis la posa sur la table sans rien dire.
— Santiago, ne reste pas silencieux — dit Lucía d’une voix tremblante. — Pourquoi ne dis-tu pas enfin ce qui te dérange ?

— Que dire ? — répondit-il sarcastiquement. — J’en ai marre de tout ça. Que tout aille au diable !
Ils se regardèrent en silence pendant quelques secondes. Finalement, Lucía poussa un profond soupir et se dirigea vers la salle de bains.
Santiago s’effondra lourdement sur le canapé.
Derrière la porte, il entendit le bruit de l’eau couler — elle avait probablement ouvert le robinet pour cacher ses larmes.
Mais il n’en avait cure.

Une vie devenue routine

Trois ans auparavant, ils s’étaient mariés.
Ils vécurent d’abord dans l’appartement de Lucía, hérité de ses parents, puis ils déménagèrent dans une maison en banlieue, en transférant l’appartement à leur fille.
Ils vivaient dans une grande maison, mais vétuste, avec des meubles rappelant une autre époque.

Au début, Santiago était heureux : en plein centre-ville, dans un emplacement pratique près de son travail.
Mais avec le temps, cela commença à l’irriter.
Lucía adorait sa « forteresse familiale » avec ses papiers peints marron et son vieux buffet hérité.
Santiago, lui, voyait tout cela comme de la stagnation.

— Lucía, sois honnête — répétait-il. — Tu ne voudrais pas changer ce lino jaune affreux ? Rénover l’intérieur, le rendre moderne.
— Santiago, pour l’instant, nous n’avons pas d’argent en trop pour les travaux — répondait-elle calmement. — Moi aussi je veux du changement, mais attendons les primes.
— Attendre ? C’est tout ce que tu sais faire : endurer et attendre !

Santiago se souvenait souvent de comment il était tombé amoureux de Lucía.
À l’époque, elle était une étudiante humble ; ses yeux bleus sincères et son doux sourire l’avaient enchanté.
Il disait à ses amis : « C’est un bourgeon qui va éclore. »
Mais maintenant, il semblait que la fleur n’avait jamais éclos — elle s’était fanée.

Lucía ne se considérait pas insignifiante.
Elle vivait simplement comme elle pensait juste, appréciant les petits plaisirs : une tasse de thé à la menthe, une nouvelle serviette, un après-midi tranquille avec un livre.
Mais pour Santiago, tout cela n’était que stagnation et routine.

Ils ne se pressaient pas pour divorcer : Santiago ne voulait pas retourner vivre chez ses parents, et vivre séparément n’était pas encore une option viable.
La mère de Lucía, Tamara, soutenait toujours sa belle-fille :
— Mon fils, Lucía est une bonne fille. Sois heureux d’avoir un appartement.
— Maman, tu ne comprends rien — rétorquait Santiago, irrité.
Son père se contentait de faire un geste vague :
— Laisse-le régler ça tout seul.

À la maison, Santiago devenait de plus en plus froid : « Elle est comme une ombre, comme un fantôme gris… », pensait-il.
Lors d’une dispute, il s’écria :
— Je voyais en toi une belle fleur ! Et maintenant ? Je vis avec un bourgeon fané…

Lucía pleura ce jour-là — pour la première fois depuis de nombreux mois.

Et ce jour-là, quand tout se brisa définitivement, Santiago dit d’une voix basse :
— Lucía, je suis fatigué.
— Fatigué de quoi ? — demanda-t-elle.
— De cette vie, de cette routine interminable.

Lucía prit son sac et partit.
Santiago espérait qu’elle reviendrait et lui demanderait de rester, mais elle partit tranquillement.
— Peut-être que ce serait mieux que tu vives ailleurs. Pars.
Santiago explosa :
— Je ne partirai pas !
— Cet appartement appartenait à mes parents — dit Lucía froidement. — Et je ne veux plus vivre avec quelqu’un pour qui je ne suis qu’un fardeau.

Santiago n’eut d’autre choix que de partir.
Quelques semaines plus tard, le divorce fut officialisé.

Une rencontre qui changea tout

Trois ans passèrent.
Santiago vivait toujours chez ses parents, tentant de reconstruire sa vie, mais la chance n’était pas avec lui.
Son travail rapportait à peine de quoi vivre, et seules de petites joies venaient éclairer ses journées.

Un après-midi de printemps, alors qu’il marchait dans la rue, il passa devant un café et, en regardant par la fenêtre, il se figea.
À l’entrée se tenait Lucía.

Mais ce n’était pas la Lucía dont il se souvenait.
Devant lui se trouvait une femme assurée, avec une coiffure impeccable, un manteau élégant, et un trousseau de clés de voiture à la main.

— Lucía ? — dit Santiago, surpris.

Elle se retourna, le reconnut, et sourit :
— Santiago ? Bonjour ! Comment vas-tu ?
— Bien… — murmura-t-il, incapable de détacher son regard d’elle.
— Tout va bien pour toi ? — demanda-t-elle calmement.
— Et toi… il semble que c’est encore mieux pour toi… Toujours le même travail ?

— Non — répondit-elle en souriant —. J’ai ouvert mon propre studio de fleurs. Au début, cela faisait peur, mais j’ai trouvé quelqu’un qui m’a soutenue.
— Qui ?

D’une table à l’intérieur du café surgit un homme grand, vêtu d’un manteau coûteux, qui entoura affectueusement Lucía de son bras :
— Chérie, la table est prête. On y va ?

— Santiago, je te présente Luis — dit Lucía. — Nous avons été contents de te revoir.

— Je suis heureux pour toi — dit Santiago d’une voix basse, sentant la jalousie l’envahir intérieurement.

— Merci — répondit Lucía sereinement.
Luis fit un signe de tête, et ensemble ils entrèrent dans le café, laissant Santiago seul sur le trottoir froid.

Un jour, il avait dit : “Je vis avec un bourgeon fané.”
Mais finalement, le bourgeon avait fleuri.
Simplement… pas à ses côtés.