Elle Marche Maintenant Seule Jusqu’au Marché, Là Où Elle L’Embrassait Autrefois Par la Fenêtre de la Voiture.

Tous les jeudis matin, dans le même café de cette petite ville côtière où je me suis réfugié après avoir quitté le chaos de Seattle, je m’asseyais avec un café presque froid et un carnet toujours vide. L’air sentait le sel et le pain frais, et la paix de cet endroit m’enveloppait comme une couverture silencieuse.

Mais ce qui marquait vraiment mes matinées, c’était cette scène de l’autre côté de la rue, qui se répétait invariablement à neuf heures.

Une Ford Crown Victoria argentée s’arrêtait devant le marché. Un homme aux cheveux blancs, toujours vêtu d’une veste en tweed, restait au volant, les mains posées sur le volant, attendant.

Et alors, elle apparaissait.

Élégante, même appuyée sur une canne. Elle portait un pull rose et un sac noir accroché au bras. Elle s’approchait de la voiture, se penchait par la fenêtre et l’embrassait avec tendresse. Elle lui murmurait quelque chose qui le faisait toujours sourire comme un enfant. Puis elle entrait dans le marché comme si de rien n’était.

Mais pour moi, c’était extraordinaire. Le moment fort de la semaine. Je n’ai jamais su leurs prénoms. Je ne me suis jamais approché. Je les soutenais en silence.

Jusqu’au jour où, un matin, la voiture ne vint pas.

Je l’ai remarqué tout de suite. Pas de feux de détresse. Personne qui attendait. Et mon cœur s’est serré, comme s’il pressentait quelque chose. C’est alors que je l’ai vue — marchant lentement, plus lentement que d’habitude, sa canne tremblant sur les pavés. Elle s’est arrêtée à l’endroit habituel. A regardé autour d’elle. Rien. Personne.

Et puis, elle est juste restée là, immobile.

Je me suis levé et j’ai traversé la rue.

« Tout va bien, madame ? », ai-je demandé doucement.

Elle s’est tournée lentement, les yeux remplis de larmes, et a répondu presque dans un murmure :
« Il est décédé lundi. »

Je l’ai accompagnée au marché ce jour-là. Et c’est ainsi que tout a commencé.

Elle s’appelait Lillian. Elle avait 86 ans. Elle avait rencontré Frank — oui, ce Frank — il y a quinze ans, lors d’un événement à la bibliothèque. Veuve, elle avait trouvé en lui une compagnie fidèle. Ils ne s’étaient jamais mariés. « On n’en voyait pas la nécessité », m’a-t-elle dit en souriant. Tous les jeudis, il venait la chercher pour aller au marché — ponctuel, attentionné, constant.

Je lui ai demandé ce qu’elle lui murmurait à chaque rencontre.

« Je lui disais ce que j’allais acheter », répondit-elle. « Et il se trompait toujours. Il disait des choses comme du caviar ou des feux d’artifice. »

Le jeudi suivant, je me suis garé là où Frank se garait toujours. Sans plan, juste par instinct. Lillian a ri en me voyant. « Tu t’es même garé de travers », dit-elle. « Comme lui. »

Depuis ce jour, nous allons ensemble au marché. Elle m’a appris à choisir les meilleurs fruits, m’a présenté au boucher qui l’appelait « chérie » mais n’a jamais retenu son prénom, et moi, je lui ai parlé de la vie que j’avais laissée derrière — une relation étouffante, un travail épuisant.

Un jour, elle m’a tendu un petit mot plié.

« Si j’oublie. Ou si je pars avant. Remets ça. »

« À qui ? », ai-je demandé.

« À celui qui s’arrêtera pour toi. »

« Je ne sais pas si quelqu’un— »

Elle m’a tapé la main avec sa canne. « Ce n’est pas toi qui décides, mon garçon. Mais quand cela arrivera, n’oublie pas d’allumer les feux de détresse. »

Cela fait déjà un an.

Je me gare encore là tous les jeudis, avec les feux de détresse allumés. Même si elle ne veut pas aller au marché, j’y vais pour elle. Je fais les courses, on discute. J’ai rencontré Grant, son petit-fils. Il travaille dans la tech, rougit quand elle le gronde, et m’a dit un jour :
« Je ne l’avais pas vue aussi heureuse depuis longtemps. »

Aujourd’hui, c’est elle qui m’attend sur le trottoir.

Et moi, je continue d’y aller.

Parce que parfois, l’amour ne meurt pas. Il trouve simplement une nouvelle place de parking.

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