J’ai accueilli ma mère âgée chez moi.

Aujourd’hui, je le regrette, mais je ne peux pas la renvoyer — et la honte devant les autres m’étouffe.

Aujourd’hui, j’ai besoin de me confier. Il y a une douleur en moi, lourde comme du béton, que je dois mettre en mots. Peut-être qu’en écrivant, je trouverai un peu de soulagement. Ou, qui sait, une réponse.

Il y a trois mois, j’ai pris la difficile décision d’amener ma mère vivre avec moi. Elle venait d’avoir 80 ans et vivait seule dans un petit village isolé de Soria, dans une maison dont le toit menaçait de s’effondrer. Ses forces s’amenuisaient : jambes tremblantes, mains affaiblies, mémoire défaillante. Je ne supportais plus de la voir dépérir seule, et j’ai pensé que l’emmener dans mon appartement à Valladolid était la bonne chose à faire — l’acte d’amour que toute fille se doit de poser.

Au début, tout s’est bien passé. J’ai préparé sa chambre avec soin : un lit confortable, une couverture chaude, une petite télévision. Je faisais très attention à son alimentation : pas de graisses, peu de sel, des légumes à la vapeur. J’achetais ses médicaments avec mon propre salaire, car sa retraite ne suffisait même pas pour les besoins de base. Je sentais que je faisais ce qu’il fallait.

Mais ce qui semblait être un acte d’amour est devenu un fardeau insupportable.

Au fil des semaines, maman a commencé à se plaindre de tout. La ville était « grise et sans âme ». La nourriture était « fade ». La vie ici était une « prison ». Les moindres détails — un thé oublié, un peu de poussière sur un meuble — devenaient source de critiques et de disputes. Le pire, c’est qu’elle a commencé à me manipuler avec de longs soupirs, des silences pleins de reproches et des remarques amères disant qu’elle était plus heureuse seule dans son village.

Ma santé mentale s’est effondrée. J’ai commencé à prendre des anxiolytiques pour tenir le coup. Après le travail, je restais figée devant l’immeuble, incapable de monter. Ce n’était plus un foyer qui m’attendait, mais un champ de bataille. Un endroit où l’amour était devenu culpabilité et le soin, une torture.

J’ai pensé à la ramener dans son village. Mais comment ? La maison est en ruines. Il n’y a pas de chauffage. Aucune sécurité. Et comment affronter les autres ? J’imagine déjà les regards accusateurs, les murmures : « La fille qui a abandonné sa mère… Quelle honte ! » Le poids du jugement me paralyse.

J’ai l’impression de me perdre moi-même.

Aujourd’hui, j’écris pour demander de l’aide. Je ne sais plus quoi faire. Comment vivre avec une personne âgée au caractère difficile, qui use, qui blesse par ses paroles, qui semble se nourrir de culpabilité ? Comment aimer sans s’annuler ? Comment prendre soin sans s’autodétruire ?

Je demande humblement à ceux qui sont passés par là de partager leur expérience. J’ai besoin d’une lumière. De savoir que je ne suis pas seule. Et plus que tout, de pouvoir respirer de nouveau en paix dans mon propre foyer.

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