Ma fille et mon gendre sont morts il y a deux ans. Mais un jour, mes petits-enfants ont crié : “Mamie, regarde ! Ce sont nos parents !”.

Deux ans s’étaient écoulés depuis l’accident tragique qui avait coûté la vie à ma fille Monica et à son mari Stéphane. Depuis, j’élevais leurs deux enfants, Andy et Pierre, en essayant de leur offrir stabilité et amour, malgré le vide qu’ils avaient laissé.

Un matin, je reçus une lettre anonyme. Cinq mots y étaient inscrits :
« Ils ne sont pas vraiment partis. »

Je crus à une mauvaise blague. Mais quelques heures plus tard, la banque m’appela au sujet d’un paiement récent effectué avec l’ancienne carte de crédit de Monica. C’était impossible : je gardais cette carte dans un tiroir depuis sa mort.

Le paiement avait eu lieu dans un café de plage. Intriguée, mais inquiète, je décidai de ne rien dire aux enfants pour l’instant.

Le samedi suivant, nous sommes allés à la plage. Ella, ma meilleure amie, était venue m’aider à surveiller les enfants. Le soleil brillait, les vagues étaient douces. Les garçons riaient, insouciants.

Et puis, tout bascula.

— « Mamie, regarde ! » s’écria Andy en montrant un couple assis dans un café en face.
— « Ce sont maman et papa ! »

Mon cœur s’arrêta.

La femme avait les mêmes cheveux, les mêmes gestes que Monica. L’homme ressemblait étrangement à Stéphane. Ils partageaient un plateau de fruits, souriants.

Je demandai à Ella de rester avec les enfants, puis je les suivis discrètement.

Ils marchaient sur un petit sentier bordé de fleurs, main dans la main. Elle replaçait ses cheveux derrière l’oreille, exactement comme Monica. Lui boitait légèrement, tout comme Stéphane depuis sa blessure à l’université.

Ils parlaient doucement.

— « C’est risqué, Emily… mais on n’avait pas le choix. »

Emily ? Pourquoi l’appelait-il comme ça ?
Et elle répondit :

— « Les enfants me manquent… surtout les garçons. »

Je les vis entrer dans une petite maison recouverte de vignes. Mon cœur battait à tout rompre. J’appelai la police, puis j’allai frapper à la porte.

Quand elle s’ouvrit, Monica était là.
— « Maman ? Comment tu nous as trouvés ? », dit-elle, choquée.

Stéphane apparut derrière elle. Les sirènes de la police résonnaient déjà au loin.

— « Comment avez-vous pu abandonner vos enfants ? », leur criai-je, en larmes.
— « Vous avez une idée de ce que vous nous avez fait endurer ? »

Les agents les laissèrent parler. Monica et Stéphane expliquèrent qu’ils fuyaient des dettes, des menaces, des dangers réels.

— « On pensait qu’ils seraient mieux sans nous… », dit-elle, brisée.

Ils avaient mis en scène leur propre mort pour disparaître et commencer une nouvelle vie sous de faux noms. Mais le manque de leurs enfants était trop fort : ils étaient revenus en cachette, juste pour les voir.

Je contactai Ella. Peu après, elle arriva avec Andy et Pierre. Les enfants reconnurent immédiatement leurs parents.

— « Maman ! Papa ! », crièrent-ils en courant vers eux.

Monica les serra contre elle, les larmes aux yeux.

— « Je suis tellement désolée… Je vous aime tant. »

Ce fut un moment bouleversant… mais de courte durée. La police devait agir.

— « Ils risquent de lourdes poursuites », me dit un officier.
— « Et vos petits-fils ? », demandai-je. « Comment leur expliquer ça ? »

— « La vérité finira par sortir. Mais c’est à vous de décider comment la leur dire. »

Ce soir-là, seule dans le salon, je relus la lettre :
« Ils ne sont pas vraiment partis. »

Non. Ils étaient vivants. Mais ils avaient choisi de partir.

Et d’une certaine manière… cela faisait encore plus mal.

Je murmurais :
« Ai-je bien fait d’appeler la police ? Devais-je les laisser tranquilles ? »

Et vous… qu’auriez-vous fait à ma place ?