Pendant 30 ans, mon père m’a convaincue que j’étais adoptée.

– J’ai été choquée en découvrant la vérité

Pendant trente ans, j’ai cru que j’étais adoptée — abandonnée par des parents qui ne pouvaient pas me garder. Mais une visite à l’orphelinat a détruit tout ce que je pensais savoir.

J’avais trois ans quand mon père m’a dit pour la première fois que j’étais adoptée. Nous étions assis sur le canapé, et je venais de construire une tour avec des blocs colorés. J’imagine qu’il m’a souri, mais c’était le genre de sourire qui ne touche pas les yeux.

— Ma chérie, dit-il en posant une main sur mon épaule, il y a quelque chose que tu dois savoir.

Je l’ai regardé en serrant mon lapin en peluche préféré.
— Qu’est-ce qu’il y a, papa ?

— Tes vrais parents ne pouvaient pas s’occuper de toi, dit-il d’une voix douce mais ferme. Alors ta mère et moi avons décidé de t’adopter pour t’offrir une vie meilleure.

— Vrais parents ? demandai-je en penchant la tête.

Il acquiesça.
— Oui. Mais ils t’aimaient beaucoup, même s’ils ne pouvaient pas te garder.

Je ne comprenais pas grand-chose, mais le mot « amour » me faisait me sentir en sécurité.
— Alors, maintenant, c’est toi mon papa ?

— C’est ça, dit-il. Puis il me serra dans ses bras, et je me suis blottie contre sa poitrine, me sentant à ma place.

Six mois plus tard, ma mère est morte dans un accident de voiture. Je ne garde que peu de souvenirs d’elle — juste une image floue de son sourire chaleureux, comme un rayon de soleil par un jour froid. Après cela, il ne restait que mon père et moi.

Au début, ce n’était pas si mal. Papa s’occupait de moi. Il me préparait des sandwichs au beurre de cacahuète et me laissait regarder des dessins animés le samedi matin. Mais en grandissant, tout a commencé à changer.

Quand j’avais six ans, je n’arrivais pas à apprendre à nouer mes lacets. J’ai pleuré, frustrée, tirant sur les cordons.

Papa a poussé un long soupir.
— Tu tiens peut-être ton entêtement de tes vrais parents, a-t-il murmuré.

— Entêtement ? demandai-je en clignant des yeux.

— Débrouille-toi, dit-il en s’éloignant.

Il disait souvent ce genre de choses. Chaque fois que j’avais du mal à l’école ou que je faisais une erreur, il blâmait mes « vrais parents ».

Le jour de mes six ans, papa a organisé un barbecue dans le jardin. J’étais excitée car tous les enfants du quartier venaient. Je voulais leur montrer mon nouveau vélo.

Pendant que les adultes discutaient et riaient, papa a levé son verre et a dit :
— Vous savez, on l’a adoptée. Ses parents biologiques n’étaient pas capables d’assumer la responsabilité.

Le silence est tombé. Je suis restée figée, mon assiette de chips à la main.

Une des mères a demandé :
— Oh, vraiment ? C’est triste.

Papa a hoché la tête en buvant.
— Oui, mais elle a de la chance qu’on l’ait recueillie.

Ses mots m’ont pesé comme des pierres. Le lendemain, à l’école, les enfants ont commencé à chuchoter.

— Pourquoi tes vrais parents ne t’ont-ils pas voulue ? m’a lancé un garçon.

— Tu vas être rendue ? a ri une fille.

Je suis rentrée à la maison en pleurant, espérant que papa me réconforterait. Mais quand je lui ai raconté, il a simplement haussé les épaules.
— Les enfants sont comme ça, dit-il. Tu t’en remettras.

Pour mes anniversaires, papa a commencé à m’emmener devant un orphelinat local. Il se garait, me montrait les enfants qui jouaient dans la cour et disait :
— Regarde comme tu as de la chance. Eux, ils n’ont personne.

Avec le temps, ce sentiment d’être non désirée me suivait partout. Au lycée, je gardais la tête baissée et je travaillais dur, espérant prouver que je méritais d’être gardée. Mais peu importe ce que je faisais, je me sentais toujours insuffisante.

À mes 16 ans, j’ai enfin demandé à papa des preuves de mon adoption.

— Je peux voir les papiers ? ai-je demandé un soir au dîner.

Il a froncé les sourcils, puis a quitté la table. Quelques minutes plus tard, il est revenu avec un dossier. À l’intérieur, une seule feuille — un certificat avec mon nom, une date et un sceau.

— Tu vois ? Une preuve, dit-il en tapotant le papier.

Je l’ai regardé, sans trop savoir quoi ressentir. Ça semblait authentique, mais quelque chose clochait.

Malgré cela, je n’ai pas posé d’autres questions.

Des années plus tard, j’ai rencontré Matt. Il a vu à travers mes barrières dès le début.

— Tu ne parles pas beaucoup de ta famille, dit-il un soir sur le canapé.

J’ai haussé les épaules.
— Il n’y a pas grand-chose à dire.

Mais il n’a pas laissé tomber. Petit à petit, je lui ai tout raconté — l’adoption, les moqueries, les visites à l’orphelinat, et ce sentiment constant de ne jamais appartenir.

— Tu as déjà pensé à enquêter sur ton passé ? demanda-t-il doucement.

— Non, répondis-je vite. Pourquoi ? Mon père m’a tout raconté.

— Tu en es sûre ? demanda-t-il, sa voix douce mais ferme. Et s’il y avait plus ? Tu ne voudrais pas savoir ?

J’ai hésité, le cœur battant.
— Je ne sais pas, chuchotai-je.

— Alors découvrons-le ensemble, dit-il en serrant ma main.

La visite à l’orphelinat a révélé des vérités inattendues qui m’ont obligée à affronter mon passé.

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