Quand je suis rentré du travail, j’ai trouvé ma fille de six mois seule à la maison.

En entrant dans le garage, le soulagement habituel d’être de retour à la maison a rapidement été remplacé par un silence troublant.

La maison semblait exactement comme d’habitude — rien de déplacé, rien de suspect. Mais à ce moment-là, quelque chose était différent. Quelque chose n’allait pas.

« Sarah ? Sophie ? » ai-je appelé en franchissant la porte.

Aucune réponse. Le silence s’étendait dans toute la maison comme un voile lourd et oppressant.

J’ai traversé le couloir, espérant entendre les petits rires de bébé de Sophie, ou la voix de Sarah lui chantant une berceuse. Mais tout ce que j’ai entendu, c’était le tic-tac de l’horloge au mur.

J’ai commencé à marcher plus vite — salon, cuisine, salle de bain. Aucun signe d’elles.

La panique a commencé à monter. Mon cœur battait déjà vite, mais il s’est emballé quand je me suis approché de la chambre de notre fille. J’ai ouvert la porte précipitamment — et elle était là.

Seule dans son berceau.

Ma douce petite fille de six mois.

Pendant un instant, je n’ai pas pu respirer. Je me suis précipité vers elle et l’ai prise dans mes bras, la serrant contre ma poitrine.

Elle m’a regardé avec ses grands yeux remplis de confiance, totalement inconsciente de la tempête d’émotions qui me submergeait.

« Où est maman, Sophie ? » ai-je murmuré, la voix tremblante.

J’ai regardé autour de la chambre, espérant encore voir Sarah assise dans le fauteuil, peut-être en train de lui lire une histoire ou de la bercer.

Mais il n’y avait personne.

J’ai fouillé la maison une nouvelle fois, appelant son nom. Toujours rien. Aucun signe.

Et c’est là que je l’ai vu.

Sur la table basse du salon, il y avait un mot soigneusement plié. J’ai reconnu l’écriture instantanément.

L’écriture de Sarah.

Mes doigts tremblaient en dépliant la feuille.

« Désolée. Je n’y arrive plus.
Je ne suis plus celle que j’étais, et j’ai l’impression d’échouer avec vous deux.
Je me bats depuis longtemps, mais je n’arrivais pas à l’admettre.
J’ai besoin de temps pour comprendre ce qui se passe en moi.
Je ne pars pas parce que je ne vous aime pas, mais parce que je sens que je me perds.
Je ne veux blesser ni toi ni Sophie.
J’ai besoin de trouver mon chemin, seule. »

J’ai lu la lettre encore et encore, les mots devenant flous à travers mes larmes.

Elle était partie.

Et je n’avais rien vu venir. Aucune conversation. Aucun appel à l’aide. Aucun signe qu’elle allait mal.

Bien sûr, nous avions traversé des moments difficiles, comme tous les couples, mais jamais je n’aurais imaginé qu’elle vivait une telle douleur… seule.

J’ai continué à lire :

« Pardon de ne pas avoir été la femme et la mère que vous méritiez.
J’ai besoin de temps, et j’espère qu’un jour vous comprendrez.
Je ne sais pas quand je reviendrai, mais aujourd’hui je dois le faire pour moi.
Je ne peux pas être la personne dont vous avez besoin en ce moment. »

Je me suis assis sur le canapé, Sophie toujours dans mes bras. Elle s’est blottie contre moi, paisible, sans savoir que sa mère venait de disparaître de nos vies.

J’ai embrassé son front et l’ai serrée encore plus fort. Je devais être fort — pour elle.

Mais en la regardant, une question me déchirait : comment ai-je pu ne pas m’en rendre compte ?

Comment ai-je pu laisser la femme que j’aimais sombrer dans le silence ?

Étais-je trop aveugle ? Trop pris par le travail, par la routine, pour voir ce qu’elle vivait ?

J’ai regardé encore une fois la lettre.

Elle ne reviendra pas.

Et cette pensée m’a frappé plus fort que tout le reste.

À partir de maintenant, il n’y aurait plus que Sophie et moi.

Et aussi difficile que cela soit à accepter, je savais que je n’avais pas d’autre choix.

Je devrais être suffisant.

Pour elle. Pour notre famille, désormais brisée.

Mais malgré tout… j’étais encore debout.

Et à partir de maintenant, je continuerai à avancer — pour elle.

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