Souvenirs Perdus : Un Voyage d’Amour et d’Espoir.

Il n’y a pas d’amour plus patient que celui d’une mère, ni d’attente plus douloureuse que celle d’une mère oubliée. Richard avait le succès, la richesse et une vie dont il était fier. Mais dans sa course vers le sommet, il avait laissé quelque chose derrière lui… sa mère. Et quand il s’est enfin retourné, il était déjà trop tard.

Richard se tenait devant la fenêtre de son bureau au sommet d’un gratte-ciel, contemplant la ville qui s’étendait sous ses pieds. Les immeubles brillaient sous la lumière dorée du coucher de soleil, les voitures ressemblaient à des jouets, les gens à des fourmis. Il n’était qu’une pièce de plus dans cette machine.

— Monsieur, votre femme est sur la ligne deux — annonça la voix de son assistante.

— Merci, Melissa — répondit-il en se retournant. — Amy ? Tout va bien ?

— Tout va bien, mon amour. Je voulais juste confirmer le dîner avec les Henderson ce soir à 19 h.

— Bien sûr. J’essaierai de rentrer tôt.

— Ne te presse pas. Tu sais à quel point ces clients sont importants.

Il regarda sa montre suisse — un cadeau d’anniversaire de mariage d’Amy. 17 h 30.

S’il partait maintenant, il aurait le temps de se changer. En tant que PDG d’une société d’investissement en pleine expansion, chaque minute était planifiée.

Mais ça n’avait pas toujours été le cas. Neuf ans plus tôt, Richard n’était qu’un jeune homme d’un petit village, plein de rêves. Sa mère, Deborah, veuve, l’avait élevé seule avec beaucoup de courage.

Quand l’avait-il appelée pour la dernière fois ? Il y a des mois ? Il ne s’en souvenait plus. Sa vie n’était qu’une suite de réunions, de contrats et d’obligations. Et les appels de sa mère… toujours repoussés à “plus tard”.

— Je l’appellerai ce soir — se promit-il en attrapant sa mallette.

Mais au fond de lui, il savait qu’il allait encore oublier. Il pensait toujours qu’il aurait le temps.

À 160 kilomètres de là, Deborah, 70 ans, était assise sur son porche, une couverture sur les épaules malgré la chaleur.

— Quelle belle soirée, Deborah ! — lança Martha, sa voisine.

— Oui, très belle — répondit-elle avec un léger sourire.

— Des nouvelles de ton fils ?

Deborah regarda la route. — Pas aujourd’hui. Il est très occupé… du travail important en ville.

— Bien sûr. Je t’ai apporté quelques œufs. Mes poules pondent comme jamais.

— C’est très gentil. Tu veux entrer boire un thé ?

— Pas ce soir. Je dois encore passer chez les Wilson avant la tombée de la nuit.

Deborah regarda la route que Richard avait prise neuf ans plus tôt. Le téléphone ne sonnait plus depuis des semaines. Les lettres, autrefois régulières, ne venaient plus.

Elle entra dans la maison. Les photos de Richard étaient encore là : enfant, adolescent, diplômé. Et une avec son père, peu avant sa mort.

Elle s’assit à son bureau, ouvrit son journal et écrivit :

15 juin

Cher journal,

Aucune nouvelle de Richie aujourd’hui. Je suis tellement fière de lui… mais la maison semble plus vide chaque jour. Sa voix me manque, son rire, savoir ce qui se passe dans sa vie.

J’ai pensé à l’appeler, mais je ne veux pas être un fardeau. Il a sa vie maintenant, sa famille. Parfois, j’imagine me présenter à sa porte sans prévenir. Serait-il heureux ? Ou simplement gêné ?

Peut-être qu’il appellera demain. Peut-être. J’attendrai…

Elle referma le journal. Par la fenêtre, elle apercevait le poulailler presque vide et l’étang où Richard jouait autrefois, aujourd’hui silencieux.

— Juste un appel — murmura-t-elle. — C’est tout ce que je demande.

Les jours passèrent. Mais l’appel ne vint jamais.

Dans la ville, Richard continuait sa vie. Nouveaux clients, longues réunions, Olivia, sa fille, faisait ses premiers pas. Amy organisait des dîners.

Et pourtant, parfois, une pensée surgissait :

— Je devrais appeler maman.

Une fois, il prit même le téléphone… mais un e-mail urgent l’interrompit. Il oublia à nouveau.

Quand Amy demanda des nouvelles, Richard répondit :

— Elle va bien. Elle aime sa maison. Je lui ai proposé de venir vivre ici, mais elle a refusé. Trop de souvenirs, a-t-elle dit.

— Et si on allait lui rendre visite ?

— On ira. Quand ça se calmera.

Mais cela ne se calma jamais.

Un mardi, Richard tenta de l’appeler.

— Le numéro que vous avez composé n’est plus attribué.

Il réessaya. Même message.

Il envoya une lettre. Quelques jours plus tard, elle lui revint : “Destinataire inconnu”.

— Amy — dit-il, inquiet —, je dois aller la voir.

— Qu’est-ce que tu attends ? Va demain.

— Je pars au matin.

À l’aube, il prit la route. Le trajet lui semblait à la fois familier et lointain.

En arrivant à la maison de son enfance, il sentit que quelque chose n’allait pas. Volets cassés, herbe haute, silence.

— Maman ? — appela-t-il.

Rien.

Il trouva la clé sous le pot de fleurs. Ouvrit la porte.

Poussière. Silence. Vide.

Il courut chez Martha.

— Richard ! Mon Dieu ! On pensait que tu ne reviendrais jamais.

— Où est-elle ?

— Elle est partie il y a des mois. Elle a vendu ses poules. Elle a dit qu’elle allait voir quelqu’un d’important.

— Quand ?

— En octobre. Il y a cinq mois.

Il retourna chez lui. Fouilla partout. Et trouva le journal.

Dernière entrée :

3 octobre

Cher journal,

Demain, je pars. Je ne veux plus attendre. Je vais voir mon fils. Je ne lui ai rien dit. Je veux que ce soit une surprise. J’apporte un petit ours en peluche et le pull que j’ai tricoté pour le bébé.

C’est un nouveau départ… j’espère.

Il n’y avait plus rien après ça.

Elle était partie. Mais n’était jamais arrivée.

Richard signala sa disparition. Visita hôpitaux, refuges. Engagea des détectives.

— Je la retrouverai — répétait-il.

Deux mois passèrent. Rien.

Jusqu’à ce dimanche.

Il était dans un café avec Amy et Olivia. Et par la fenêtre… il la vit.

Une femme âgée, maigre, mal habillée, devant une boulangerie.

— MAMAN ! — cria-t-il en courant vers elle.

Elle se retourna. Mais dans ses yeux… aucun souvenir.

— Qui êtes-vous ?

— C’est moi… Richard. Ton fils.

— Fils ? Je n’ai pas de fils.

Amy s’approcha avec Olivia.

— Deborah, je suis Amy, ta belle-fille.

— Vous vous trompez. Je ne vous connais pas.

— S’il te plaît — supplia Richard —, viens juste prendre un café avec nous.

Elle hésita. Puis accepta.

À l’hôpital, le diagnostic fut clair : amnésie. Traumatisme. Mémoire perdue.

— Va-t-elle s’en remettre ? — demanda Richard.

— Peut-être. Pas de garantie. Mais il y a de l’espoir.

— On va l’emmener chez nous — dit Amy.

Dans la voiture, Deborah regardait le paysage.

— Je suis déjà venue ici ?

— Oui — répondit Richard doucement. — Tu étais venue chercher quelque chose de précieux.

— Et je l’ai trouvé ?

— Non — dit-il, les larmes aux yeux. — Mais je t’ai trouvée. Enfin.

Cette nuit-là, alors qu’Amy dormait et que Deborah se reposait, Richard lut le journal de sa mère.

Page après page, il découvrit la solitude silencieuse d’une mère oubliée.

Et il fit une promesse : même si elle ne se souvenait jamais, il serait là — à créer de nouveaux souvenirs, à lui offrir l’amour qu’elle lui avait toujours donné.

Parce que parfois, tout ce qu’une mère désire… c’est d’être simplement rappelée.